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P A N Hast endlich mich gestellt, hoher Mittag, heilige Stunde im August: Im Sonnenglast gerinnt die Zeit, ein letzter wirrer Vogelruf zerflatterte erschreckt, nun spinnt im Heidekraut allein Zikadenwispern noch am dünnen Faden Wirklichkeit – Da trittst du still hervor, du alter Geist, aus Kiefernschatten und Wacholderbusch, starrst an mich mit dem Opferblick, dem todeswunden Lächeln unter schwer verhangener Stirn, und sprichst zu mir mit wehem Mund das stumme Wort vom Vergehen – Mein Herz aber schreit nach Dauer! Dein Blick jedoch fließt haltlos irrend von mir ab, hinschwindet die gebeugte, blutvoll schwere Gestalt: mein eigenes gebrochenes Bild, indes im hohen kühlen Himmel meines Herbstes Starfighter kreischend ihre Furchen ziehen. |